Cincuenta y dos:

Era una tarde de domingo y nevaba en la habitación.

No logro recordar qué canción de Niccoló Paganini sonaba en mi viejo radiocaset semiabandonado y polvoriento del escritorio. 

Solo sé, que mirando al techo divisé una tesela rota y poco después, me pregunté que cómo se había roto estando tan alta. 

Miré por la ventana abierta y una ráfaga de aire hizo que se me pusiera la piel de gallina. 

Opté por taparme con la manta de pelo rosa-burdeos en mi sofá y quedarme sobada mirando hacia fuera. 

No pensé un rato.

Era obvio que la humedad había hecho de las suyas esos últimos siglos.