123 - El álbum.

- Llevas días sin decirme nada.
- Tal vez es porque estoy enfadada contigo.
- ¿Pues sabes qué he estado haciendo estos días?... acabar tu regalo, ¡el álbum de fotos! (...) ¿Y ahora por qué lloras?
- ¡Joder! Pues porque me importa una mierda que acabes el álbum. Eso no es importante. Tú... Tú no estabas ¿vale? Llegué hecha una puta mierda y tú no estabas. Y estoy harta, porque siempre ha sido así, siempre haces igual, y cuando me pregunten qué es importante para mi, no me gustaría sacar un álbum de fotos y apuntar con el dedo a una de las fotografías. Quiero poder apuntar al otro lado de la habitación y poder decir "allí está", pero eso tú no lo entiendes.

122 - El señor Parkinson.

¡DIN! Lo habían pillado con las manos en la masa, lo sabía, y sólo por un centímetro. Mira que repetía el proceso día tras día con total precisión, pero esa mañana andaba más nervioso de lo normal y le tembló la mano.

¡Joder, mierda, demonios! Cualquier blasfemia que pudo salir por su boca fue poca cosa. Ya no había nada que hacer, el click en el corazoncito se había hecho real y la notificación llegaría en cualquier momento, aunque lo quitase. Obviamente lo despidieron por hacer mal su trabajo, y su cargo no es que fuera poca cosa, aunque realmente lo que le preocupaba era acabar muerto. Una semana se tiró soñando con rusos que iban tras él, pero es que joder...

¿A qué clase de militar estadounidense se le ocurre abrirse un Instagram en plena Guerra Fría para stalkear al enemigo? ¿Acaso no se lo merecía?